Vivo à procura do doce das palavras,
das amargas frases ditadas pela vida
e recolhidas pela morte…
que sorte têm os anjos
que eternamente voam,
enquanto o homem eternamente
sonha e busca a perfeição das coisas…
que coisas se fazem perfeitas
em suas mãos?
Será o perfeito perfeito
ou simples ilusão?
A. Luz
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